скорбь. я пишу о скорби. о потере.
день третий, и я пока не закончил. это похоже на создание картины. можно месяцами писать её, добавлять цвета там и там, накладывать новый слой. не глядеть на неё пару дней и опять возвращаться, чтобы окинуть её незамыленным взглядом. теперь создание стихотворения для меня - идентичный процесс.

чем старше я становлюсь (чем дальше иду по своему пути), тем больше меня тянет к честности, к простоте.
я не о той простоте, что равняется глупости.
я о чём-то настоящем.
раньше меня увлекала театральность: маски, свет, игра.
я всё ещё к этому не охладел, но изменения ощущаются отчётливо. сейчас я скорее рад в это окунуться на какое-то время, насладиться шоу (в голове ли, на сцене) сполна и уйти, чтобы потом снова в это погрузиться.

… а ведь ответ до ужаса прост: когда ты презираешь и ненавидишь себя так отчаянно, нет ничего удивительного, что тебе хочется стать кем-то другим. забыться, спрятаться от себя, убежать, перекроить самого себя.

чем больше я возвращаю себя себе, тем меньше мне хочется "театралить".
во мне всё громче говорит Север?
пожалуй, что так.

только внутренний зверь мой всё ещё молчит.
я не даю ему подать голос. нахожу какие-то отговорки.
какой же в этом смысл?