я думал, что писать стихи разучился/никогда больше не буду.
но нет. второй день вытягиваю из глотки строку за строкой. плету стихотворение. коротко стриженый паук в старой толстовке и с синяками под глазами.
я не удивляюсь и не радуюсь, как ни странно. наверное, глупо было думать, что такая важная часть меня - та самая, которая облекала чувства и мысли в слова - возьмёт и уйдёт раз и навсегда.
оно не уходит. оно всего-навсего замирает, когда ресурс кончается. наступает время Исы. замёрзшая река, но прижми ухо к толстенному слою льда. там, внизу - сонные (но живые) рыбы, сонная (но живая) вода.

неужто в январе - в сердце зимы - зарождается весна?
не знаю. ни в чём не уверен. главное - никаких поспешных выводов и no pressure. я достаточно давил (на) самого себя.
сейчас же - период "Идёт своим чередом".

раньше я писал стихи только под натиском негативных чувств: боли, грусти, страха, злости… только они казались мне самым эффективным топливом.
создание стихов было чем-то, что помогало натурально не сойти с ума. я запретил себе выплёскивать эмоции в рамках взаимодействия "человек-человек", обрёк самого себя вариться в собственном соку, но разрешал очередному стихотворению стать маленьким клапаном, с помощью которого можно было сбросить хотя бы часть той мутной, болотной воды, заполнявшей меня до самых краёв. поэтому творчество всегда являлось необходимостью, тем, что нужно в первую очередь для МЕНЯ. было безразлично, покажу ли я кому-нибудь то, что написал, или спрячу "в стол".

а что теперь?

судя по всему, вектор сместился. я перестал делить чувства на "плохие" и "хорошие", на "полезные" и "вредные".
большой шаг на пути к дзену.
были опасения, что это может лишить меня способности сплетать слова в строки. но я (ожидаемо) ошибался.

делаю глубокий вдох и улыбаюсь.
здесь больше не пахнет болотом.