стихотворение закончено, но я не совсем уверен, что вытащил из глотки все слова. ощущаю, словно внутри остались зачатки слов. не зрелые ещё. значит, всё, что могу - ждать, когда покажутся всходы (те самые, что начнут щекотать гортань).

пожалуй, смешно, как сильно я раньше ненавидел слова. злился на них в бессилии, потому что казалось, что они никогда не позволят мне выразить то, что чувствую, никогда не позволят мне донести свою мысль так, чтобы её поняли. как и любой другой человеческий детёныш, максимализма я не смог избежать. сейчас смотрю на себя прошлого с лёгкой снисходительностью и даже нежностью (кто бы мог подумать).
как и любой другой сын Мидгарда, от себя я не убежал. слова имели и имеют надо мной свою особую власть, поэтому-то я так тянусь к иностранным языкам. распутывать клубки чужих культур (сознаний), находить параллели, замечать закономерности… я лингвист, и ничего с этим не поделать. как бы я (я ли? не люди ли вокруг?) ни был раньше уверен, что "это не принесёт денег/пустая трата времени/работу не найти потом". мне всегда это нравилось, и я очень рад, что признался себе в этом наконец-то (очередной шаг на пути возвращения себе себя). и даже если пока что на моём пути не виднеется ничего определённого, я знаю, что оно придёт, как только настанет его время.
ждать я всегда умел.